Desde muito pequeno, uma necessidade corrosiva

de ser gente o consumia.

Era o garoto das brincadeiras obscenas,

da cara lavada,

da conversinha mole,

das palavras poucas e dos gestos muitos.

Quis acreditar, em sua sina de Pinóquio,

que agora era um menino de verdade

            Mas não

Converteu-se, portanto, num proletário exemplar,

exímio cumpridor de banalidades,

figura essencial cuja existência poderia ser substituída

pela de outro alguém.

            Ou mesmo por ninguém.

Até que o tempo, senhor de toda a razão e

agente de milagres triviais,

deu-lhe um grande presente:

            um sentido.

E o coração,

que antes fazia “tum-tum”

            ou “toc-toc”,

agora ressonava

            “fa-da-zul”.